Te
escribo desde el fondo para acunar las penas
en
la estera verde
del
holograma gris.
Hay
un sinsonte que no se cansa y juega,
juega.
Un
avestruz se desespera
y
el viento niño me dice que no estás.
Te
escribo desde el prado que apunta a la vergüenza
de
los que libres mueren sin mucho más
que
un dios vengativo
rezando
una oración
de angustia.
de angustia.
Te
escribo sobre una montaña helada
y
hay muy poco oxígeno.
Es
probable que no me leas nunca
ni
que esa luna inmensa
adonde
tus besos fueron
sepa de mi
tristeza.
Es
probable que jamás tampoco
sonrías
porque
ya no existo
ni
como sombra ni abrigo.
Es
probable que este amor nunca haya existido
salvo
en el halo loco que envuelve la mentira.
Es
probable que mi mano te alcance
y
tu cansado y ciego
no
la reconozcas
más
si mis labios te rozan
es
probable que vuelvas a la vida.
Pero,
te escribo desde el fondo para acunar los días
y
la espera
para
que no llegue a tus oídos
nada
que tenga que ver conmigo.
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